из цикла РЫСЬКЕ

На душе, скребут как будто кошки,
или трут наждачкой что есть сил...
Думал, что она мне - свет в окошке
и Амура о любви просил.

Только этот маленький ехида
золота для Рыськи пожалел.
И в который раз саднит обида;
снова матерьял другой у стрел.

А тогда горел, в страстях пылая,
каждый день был стих (порой и два!),
но в который раз судьбина злая
завершила всё, начав едва.

И опять себя я утешаю.
Слёзы вытираю. Слёзы лью.
Значит, не моя была, чужая...
Встречу ли когда-нибудь свою?!