ВОЗРАСТ

Уже не встать тому, кто в землю лёг,
не закатиться Солнцу на востоке...
Поэту годы жизни - не итог,
итогом - им написанные строки.

Что тёзки тридцать семь? Что тридцать пять
отмерянные Богом Николаю?
Когда мне тяжело, к строкам опять -
к источнику блаженства - припадаю

и пью взахлёб. Напиться не могу;
настоль они душе моей потребны.
Сверкая, точно росы на лугу,
на душу проливают свет волшебный.

И я, живой воды напившись их,
их света освящённый кудесами,
рождаю на бумаге новый стих...
Насколько он хорош? Судите сами!