Сырой прохладой воздух полон...
Апрель, апрель, ну, где ж тепло?
Идут по лужам дети в школу.
И зонт, как парус, как крыло.
Но слепо повинуясь року,
они - унылые - идут,
дабы успеть им точно к сроку...
Нет даже нескольких минут,
себя представить капитаном,
ведущем "Золотую лань"...
Какие, право, океаны?
Накрыла душу скуки дань
всем им: девчонкам и мальчишкам;
их поколение давно
забыло, что такое книжки,
всецело их сменив кино.
Сокровищ остров их не манит,
не слышат Билли Бонса рык,
пиастров тяжести в кармане
не ощутят. И тот язык;
такой магический, певучий,
как будто нА душу роса...
Для них всё это - мрак дремучий,
зато сидят по два часа
и, весело хрустя попкорном,
глядят эффектное кино...
Но нет в душе того задора
и жажды странствий заодно.
До состоянья манной каши
разжёванно. Всего - глотнуть!
Увы, бездушны дети наши,
не кровь бежит по жилам - ртуть.
И за компьютерною клавой
торчат часами, словно пни...
Не чувствуют желанье славы
и дух романтики они.
Учиться тоже нет охоты.
С компьюетером, а дикари...
Быть может, я загнул тут что-то
с лучами утренней зари,
и эти строчки - просто бредни,
брюзжанье злое старика...
В стихах - романтик я последний.
Лети, как парусник, строка!
|