Горечь полыни

Иду сквозь выгон полынем.
Всё там-же бомбы яма.
А сам ловлю себя на том,
Забыл я все с годами.

Мне горький запах полыня,
Как детства след в зелено свято.
Отцовский дом,где мать всегда
Ссыпала пол полынью с мятой.

Всё тот-же старенький наш дом.
Точней сказать теперь уж хата.
И мы - уселись за столом -
Уж постаревшие три брата.

Виски покрыты сединой,
Блестит под солнцем плешь-дорога.
Так много мы по ней прошли,
Ступив с отцовского порога.

И вот мы снова за столом.
Сидим,как в юности когда-то.
Но где-же: мать,отец?
А дом хранит их запах свято.