СТИХИ (ЕЙ)

С ветки, медленно порхая,
жёлтый лист летит в траву,
словно бабочка живая...
Но он - мёртв. А я - живу.

Как близнец - один из пары -
за себя и за Неё.
Но, пока владеют даром,
строк изысканных шитьё

продолжаю. Продолжаю
каждый день. И каждый час.
Мчат стихи, как птичья стая,
о любви. О Ней. О нас.

Обо всём огромном мире,
где смешались смех и плач,
где один - мишенью в тире -
для различных неудач,

где другой удачи тянет,
словно этакий магнит,
где ковчег и где "Titanic"...
Обо всём мой стих летит.

И, надеюсь, в светлом Рае
светлым ангелом она
моему стиху внимает,
как в былые времена.