КОКТЕБЕЛЬ

Коктебель вздыхает полусонно.
Плещет море, галькою шурша.
А в пространстве космоса бездонном
мечется поэтова душа.

Понимает, что не возвратиться,
что Земля другая уж давно,
что поэт, поющий, словно птица,
выглядит убого и смешно.

Но хотя бы золотые стрелы
лучше, чем свинцовых девять грамм...
Хорошо, коль бросит к телу тело
страсти жар, подобно проводам.

И парит она, благославляя
двух сердец изысканный союз...
Жаль, она, наверно, не узнает
то, что он - любимец ясных муз.