Калине

Прикасаюсь к стеклу несмело,
до сих пор я забыть не могу
как стояла ты в платье белом
на январском, святом снегу.

Посреди кутерьмы метельной
тёмно-красным осколком зари
на запястьях, дрожа, блестели
дорогие браслеты твои.

Адюльтер с ветерком неместным
не считал я серьёзной виной,
ты была для него невестой,
оставаясь моей женой.

Оттого же теперь в печали
я брожу на исходе дня,
что за мелочь тебя отдали
в руки злого, чужого огня.