Строка

Строка, еще одна строка...
Слова рифмуются случайно.
Рука, одна твоя рука,
Мне душу шевелит печально.
Знак препинанья, пустота,
Провал в словах и мыслях тоже,
Но нет, и снова высота,
На птицы взлет так все похоже.
Пишу слова, еще, еще за ними
Ищу твой взгляд-увы ненахожу
Бумагу рву с словами холостыми
И снова я пишу, пишу, пишу.
Где ты? где я? где ночь шальная?
Рисую я словами этот кадр.
Рука моя, как глупая, дурная
Выводит строф несложный жанр.
Сна нет, есть лишь бутылка пива,
Бумаги лист и заостренный карандаш.
Я слышу в тишине, привет, бонжур и вива!
От музы той, которой ночь продашь...