Своя стезя.

Вновь прожит день – долой ещё листок…
На плечи давит опостылая усталость,
Но я всё жду, хоть срок уже истёк.
Я буду ждать… Что мне ещё осталось?

Пусть где-то там стремит свой бег поток
Людских чаяний вечно преходящих,
У них свой бог, что как они жесток;
Там много пёстрых лиц… но мало Настоящих.

Они сулят планиду без скорбей,
Где каждый счастлив, ввеки отказавшись
От глаз своих, от собственных идей;
Всё ярче знамя их, во крови напитавшись.

Но лики звёзд, ночную тишину,
Хладный зефир, что гнёт степные травы,
Память земли, упрямую волну
Не променяю я на блеск фальшивой правды!