Творец

Человек творит, когда под кожей
Грусть иль радость бьют в колокола…
И когда порой сомненья гложут,
И когда покой сгорел дотла…
Ночью над истерзанной бумагой,
Голову кипучую склонив,
Собирает строки по оврагам
Будто семена грядущих нив…
Предавая душу странной пытке
Ищет тропы в тень оранжерей,
Где подобно золотому слитку
Зреет плод исканий средь ветвей…
Человек, стремясь познать природу
Вечной тяги открывать миры
Входит в реку, не разведав брода,
Не придумав правила игры…
В этой жизни, жесткой как железо,
Выкованной молотом судьбы,
Он, врачует стоп своих порезы…
Жжет лучину в сумраке избы,
Чтобы разглядеть на стенах лики
Или просто вырвавшись из тьмы
Уронить танцующие блики
Из окна на саван злой зимы…