Он был поэт.

Дождь шёл всю ночь,
А Муза, в одеяньи белом,
Спешила, но под утро не успела
И, не застав его, покорно вышла прочь.

Дождь шёл весь день.
Как будто бы несильно,
Но монотонно. И невыносимо
Его терзала страшная мигрень.

Он был поэт.
Обычным человеком,
Шагал туда, где небо впало в реку,
Чтоб утопить в ней чёрный пистолет

И Боль, что вновь
И вновь на дне бокала
Искал, но это даже помогало
Писать. Он сам назвал её - Любовь.

Так жили с ней,
Пока не стала гордой,
И не взяла рукой его за горло.
Тогда дал имя ей совсем другое - Смерть.

Один - в - один,
Разглядывая лица.
"Я не хочу прослыть самоубийцей,
На скользких плитах каменных плотин!"

Всё шли дожди...

Вот он метнулся к краю,
Успев подумать только: "Умираю",
Услышал тихий голос: "Подожди",

Вдруг за спиной.
"Оставь былые муки",-
Сказала Муза, нежно взяв за руки,
"Пойдём".
И отвела его домой.

29.07.2015 г