Ты, все же, появляешься еще.

Ты, все же, появляешься еще.
Дождливым утром, в свете приоткрытых штор.
И в аромате ягод и корицы.
В чужих улыбках девичьих, румянце щек,
В которые, (О, Господи!) за что,
Мне было суждено влюбиться...
В порывах ветреных, срывающих с дороги,
Ты, вся как есть, потерянная мной когда-то.
Одна, из сотен тысяч многих,
Как будто весть, без указаний даты.
Ты, все же, появляешься еще.
Осенним вечером, в фонарном свете, в сквере.
И в ослепляющих огнях машин.
В чернилах книг, которых не прочел,
Поскольку был так слеп, без веры,
И без пищи для души.
Ты, все же, появляешься еще.
Светлеющей от снегопада ночью,
В бесследно тающих снежинках на руках,
И отблесках на запотевших окнах.
В туманных мыслях, коими прощен,
Оправдан, мой корявый почерк,
В которых ты, опять, в моих строках,
Но для меня они уже без прока.
В безумстве дней, в отчаянье, в бреду,
В игре зеркал, в покое, и во снах.
В конце концов в стихах на этот счет,
Среди которых я, как псих бреду,
Пытаясь угадать, в каких дверях...
Ты, все же, появляешься еще.