ЧЕМПИОНАТ САЙТА. Будь сам собой доволен, тролль

Голосование читателей происходит в отзывах на данной странице. Читатели оценивают работы по десятибалльной шкале. Голос читателя засчитывается в том случае, если он поставил оценку каждому автору в этой дуэли. Голосование в своей дуэли не учитывается.

В интересах честной борьбы не рекомендуем никак обнаруживать связи между автором и псевдонимом – это касается всех пользователей, в т.ч. голосующих.

Подробнее о регламенте турнира - ti-poet/stih.php?b=324116
Голоса принимаются до 15 января включительно



Тема: Будь сам собой доволен, тролль (Г. Ибсен, «Пер Гюнт»)



Александр Флеминг


Кто непорочен перед Богом?
Не я. Даруя правды свет,
Я вижу мир во сне глубоком,
А люди – мой полночный бред.

Я - человек, лишённый сердца,
Слуга изломанной души,
И миру никуда не деться,
Раз тролль погреться в нём решил!




Михаил Шолохов


Вампиры, эльфы, гномы, упыри,
Русалки, ведьмы, феи, злые духи
Нас не тревожат больше до зари.
Страны волшебной сказочной цари,
Ушли в кино, былины, сказки, слухи.

Но тролль нам в жизни хорошо знаком,
На сайтах поселился в интернете.
Чтоб стать бездушным психоупырем,
Дразнить и ссорить, радуясь при том.
Как этот монстр проснулся в человеке?

Пер Гюнту, чтобы принцем троллей стать,
Был хвост предложен, пойло из помета,
И способ изменить глаза подстать,
Чтоб грязь и зло в себе не замечать,
А мниться птицей звездного полета,

Забыть завет от предков быть собой,
Взять тролля суть, что сам собой доволен,
Попрать сомнений и запретов рой,
Оставить совесть где-то за спиной,
Жить для себя, другим желая боли.

Под Грига бодрый сказочный мотив
Заходят тролли в интернет-пещеры,
Скрывая вой и топот. Креатив
В том, чтобы ловко жертву заманив,
Терзать и мучить без конца и меры.




Мария Кюри


Минус n за стёклами. У пейзажа в почёте булыжник
всех мастей. Захолустные будни. Безмолвствует скальный
пролетарский район, кирпичными мордами твёрд.
С их чертами сливаясь, движется к полю лыжник,
настолько одинокий, что это воспели бы скальды.
Открывая штору, глядишь на подвисший "Word".
Но едва ли нечто о свете, скорее - о насте,
о глубокой тщете отпечатка, точнее - о лени
куда-то на восход поехать, помчать с утра
и отчаянно ворваться, когда в окошках ненастье,
а в потёмках скребутся тигры, к тому же - лемминг
под рукой да засохшая пена сединой у рта.

Потрескивает январь, путая скорлупку и панцирь:
мол, сминай, как бумагу, и что-то в итоге родится.
Однако, зная больше, алеет щека
горизонта, и, ткнувши в небо, прилипшим пальцем
впору только, вроде засыпанного радиста,
в тире вытягивать прерывистый монолог тчк.
Поэтому ничего о надежде, вернее - о Сольвейг.
Самое время уйти подобру-поздорову
с тропы героев, живущих на параллелях лыж,
и, открывая окна, зиму почитать послесловьем
того, как бежит вода, выплёскивается за дорогу
и купает лежачий камень, окатыш, голыш.