Таксисты курят беломор

Таксисты, курят беломор,
А я, стою смотрю на небо.
Гляжу туда я будто вор,
На небе я ни разу не был.

Я не был там и не был здесь,
И не гулял бескрайней степью,
Определил ,свою свободу я
Короткой, суетною цепью.

Опять на улице весна,
Приснился мне Барак Абама,
Ему наверно не до сна,
Не действует военная программа.

А мне на это наплевать,
Текут снега у нас ручьями,
Не затопило бы опять,
Как топит нас обычно с вами.

Поблекло в розовых лучах,
Всё каждый год одно и тоже,
Стою я еле на ногах,
И катиться, слеза по роже.

А по бульвару, бродят пары,
Пьют воду голуби из лужи,
Я жизнь , допил почти до дна,
Но не был, ни отцом не мужем.


Мне светит, в голову луна,
Вся жизнь, моя давно в заплатах,
До дыр, протёрлася она
В больничных,городских палатах

И бьёт меня по голове,
Какой я безголовый, всё же,
Я мог бы быть на высоте,
Но стал,как все на всех похожий.

Таксисты ,курят беломор,
А я всю жизнь курю махорку,
Я жил среди высоких гор,
Но так и не взошёл на горку.



Кто понял жизнь, тот курит беломор,
Свобода определяется длинной цепи,
А счастье, её отсутствием…………