Восьмое марта

Быт жуёт окна герань,
кровь быкует гулко в венах,
утро зачинает рань
розовым мазнув по стенам.

Подберу размер в строке,
праздник всё же — семь на восемь —
не удержишь в кулаке
то, что год на сердце носим.

Всё, что хочется сказать —
это паузы меж строчек —
иногда верней глотать
этот воздух между точек,

ностальгические дали,
этот терпкий запах фарта,
синеву твоих проталин
и число — восьмое марта.