из цикла РЫСЬКЕ

Говорят, что больно падать с неба,
а с седьмого – так ещё больней…
Где твой кубок, ветреная Геба?
На меня, чтоб я остыл, пролей!

Чтобы смыть любовь, как пот смывают,
чтобы всё, что было, зачеркнуть,
и воспоминаний тёплых стаю
отпустить лететь куда-нибудь.

Ибо жар остыл и стал золою,
и любовь ушла водой в песок…
Но не хочет рваться (что такое?)
тоненький меж нами волосок.

Потому, упав, я не разбился,
хоть удар достаточно силён…
Геба, что же кубок не пролился?
Пожалела? Ну. даруй мне сон

сладкий и исполненный покоя,
чтобы боль мне снял он, как наркоз.
Весел и смеюсь… Но что такое?
Сохнут на щеках дорожки слёз…