из цикла ЕЙ

Мне больно. По-прежнему больно.
Песчинками падают дни.
Тяжёлый язык колокольный
всем мессам органным сродни.

А память, как бабушка, вяжет
былого тончайший узор.
Встаёт предо мною всё та же,
и так же горит её взор,

как тем заколдованным летом,
когда повстречались мы с ней…
Да! Были другие, но эта,
как будто из «Песни Песней».

Мальчонка стрелу золотую
вновь в сердце послал. И она
любовь породила такую,
что душу накрыла волна,

сравнимая разве с цунами
по силе и мощи своей…
И то, что потом было с нами,
со мной до конца моих дней

останется сладостным чудом
в наш – в чудо не верящий – век…
И я воспевать его буду
пока длится времени бег.