САМА... (из цикла НА ПОДМОСТКАХ МИРА)

Как двери в утро, между облаков
сверкнул просвет от солнца золотой.
Душа свободной стала от оков.
Теперь парит она над суетой.

Там – в высоте – где горя нет и слёз,
Луна близка; лишь руку протяни,
и вот коснулся. А далёких звёзд
намного ближе кажутся огни.

Я верю, на какой-нибудь из них
горит неугасающим огнём
сама Любовь. И порождает стих.
И это действо длится день за днём.

А сам то трагик я, то скоморох
в театре, что зовётся просто – Жизнь.
Прошу, не надо в том искать подвох;
его там не найти вам, как ни тщись.

А просто распахнутся небеса,
как те врата, хранимые Петром…
И засияет света полоса.
И новый стих раскатится, как гром.