ЧИТАТЕЛЮ

Один я в избушке в осенний был вечер.
Еловые лапы стучали в окно,
Лишь холод и сырость принес с собой ветер,
И, воя, грозился разбить мне стекло.

За дверью – ненастье, а здесь, у камина
Я – в кресле-качалке и с книгой в руках.
Лишь тихо играла волшебная лира
На улицах сонных в моих городах.

Я мир создавал, выводя на бумаге
И жизни, и судьбы, строку за строкой.
Горланили трубы и реяли флаги –
Вот кто-то с войны возвращался домой.

Я сотнею слов оживил миллионы,
Гусиным пером кроил ткань бытия.
Был старше, чем время, сильнее дракона,
И дал жизнь всему в своей книге, друзья.

Прочти на досуге роман мой, читатель,
Присядь у свечи после трудного дня.
Задумайся: вдруг есть на свете писатель,
Который для книги придумал тебя…