из цикла 8

Я шёл по облакам босым. Они
вдруг рябью становились под ногою,
потом опять свой возвращали вид…
Река была, как небо, голубою,

где плыли, словно в небе облака.
А я шагал… Куда? И сам не знал я.
Шагал и сочинял. И стих слегка
качался надо мною, словно знамя.