За каким-то из дней...

За каким-то из дней замолчал перекресток сердец,
и звериная суть, зацепившись зубами за кромку
уходящего солнца с нагревшихся крыш и крылец,
обнажилась до мяса, костей, истончилась до пленки.

Скрипнув, дверь приоткрылась в сакральное, темное дно,
и поплыли в багровых разливах святые ковчеги.
Покачнулась земля, и слепые глазницы домов
погрузили в барханы из праха тяжелые веки.

Не за грех, не за стыд распинали развенчанный миф
поколенья в крови и грязи, волочась в пламя веры,
в час, когда бросил камень уставший, продрогший Сизиф,
расколов на скрижали кристальную плоть атмосферы.

Если долго молчать, можно слышать дыхание стен.
В них веками живут, словно мыши, шуршащие тени,
потерявшие нить в обмолотах за веру в Эдем,
отпечатав миры на застывших в молитве коленях.

Уронив тонкий голос на мрамор холодных могил,
грустный маленький ангел рисует в сгоревшей тетрадке
мир в котором он жил и который беспечно любил,
но не смог отыскать, заигравшись в последние прятки.