МЫСЛИ 3

На небе, словно бритвой полоснули,
алеет безнаказанно закат.
И облака стремительно, как пули
поэта поразившие, летят.

И кажется, сейчас поэт казнённый
приблизится и станет за спиной.
Тотчас набатным колокольным звоном
стих новый понесётся над страной

роднёю Иоанновому Слову:
ведь мы - Его велением - творцы...
О н посылает нам с небес основу,
а мы к ней рифм цепляем бубенцы.

Учениками тех, кто раньше были,
поэзии мы продолжаем путь...
Их имена вовек не станут пылью,
их не сумеет скрыть забвенья муть.

Их имена стучат Клааса пеплом,
и этот стук нас делает сильней
настолько, чтоб душа в стихе окрепла,
и чтобы смог взорвать он пену дней.