НСГ (к 95тилетию убийства)

Ещё почти что целый месяц лета,
но падает сгоревшая листва.
И шелест навевает для поэта
готовые строками стать слова.

Становятся друг к другу, как солдаты,
и каждому своё там место есть…
И снова в сердце колет боль утраты
того, кто предпочёл бесчестью – честь.

И стал он гордо над расстрельной ямой,
спокойно папиросу до конца
там докурив. И превратили в драму
поэта жизнь лишь девять грамм свинца.

Но память о поэте не сотрётся;
он жив, пока стихи его живут.
И на скрижалях века, словно Моцарт,
он в звёздный час внёс несколько минут.