20 строк о славе

Стирает время славы позолоту,
свиную кожу тем явив на свет…
Впустую тратил силы на работу,
слагая строки дивные, поэт.

Забыт он напрочь, словно не бывало
в истории такого никогда.
Безумным и бездушным карнавалом
умчатся вдаль, вальсируя, года.

Но вдруг, подобно новому Россетти,
в бумажном хламе кто-нибудь найдёт
с десяток строк. И в жизненном сюжете
всё тотчас же пойдёт наоборот.

Начнёт Фортуна осыпать из рога,
и запоют «Осанну» все вокруг…
Но прок в посмертной славе, ради Бога,
неужто есть? Скажи, мой милый друг?

Но если так назначено судьбою,
точнее, так сумел назначить Бог,
на мир не будем сетовать с тобою,
мой милый друг, за то, что он жесток.