Н. С. Г.

Топиться в грязной Сене?.. Что за бред?..
Как это всё бездарно… Да и глупо!..
Любовью безответною поэт
сражённый, примеряет маску трупа.

И яд не помогает… Вот беда!..
Бросается в водоворот романа.
Как горной речки бурная вода,
его кружИт отчаянно и рьяно,

но короток роман. Ведь нет за ним
любви, столь душу жгущей, ни на йоту…
И сниться по ночам любимой нимб,
одетый в жемчуга и позолоту.

А впереди: согласие на брак,
рожденье сына, Африка и дальше
война, непрекращаемость атак…
Везде стихи. Без мишуры. Без фальши.

И пуля в завершение всего,
столь бурной жизни значащим итогом.
Потом попытки вычеркнуть его;
бесплодные вполне: веленьем Бога

его стихи открылись, словно клад.
И всякий стал богаче на поэта…
Но душу рвут из множества утрат
мне почему-то Пушкина и эта.