ПЬЯНЫЙ БРЕД (а может, нет)

Труба рыдала тихим блюзом.
Живой Луи играл святого.
И звук, как маленькая муза,
мне диктовал за словом – слово.

И не роман – отменно длинный.
И не рассказ – а ля Васпалыч.
А стих под звуки evergreen’а…
И это всё, что мне осталось.

Ведь только в нём я снова с ними;
с друзьями, что уже не с нами.
За именем приходит имя.
И явь является за снами.

Но, как всё это ни печально,
к ним приближаюсь с каждым годом…
Что делать? Мы – не идеальны;
такая, в общем-то, порода.

И старое не будет новым,
пока висит тяжёлым грузом…
Святой Луи, играй живого,
пускай труба рыдает блюзом.