ВОПРОС

(возможно, риторический)

Года – песчинки между пальцев –
стекают. И не удержать.
Порой, серебряно сверкают,
бывает, золотом… Как знать?

Их белым камнем отмечаю;
года чудес и волшебства.
И стоит их мне вспомнить, сразу
моя кружится голова.

Хмельною сладостью ликёра
переполняет душу мне
воспоминанье дней далёких,
когда пылал я, как в огне.

Когда пылал любовью к Даме…
Что имя? Дело же не в нём.
Но делались стихами строки,
написанные тем огнём.

Растёт всё выше строчек груда;
ведь этот пламень не погас.
Найдётся ли меж них десяток,
чтоб оправдаться в смертный час?..