НЕСЧАСТЬЯ ДЕЛАЮТ ПОЭТОМ...

Несчастья делают поэтом.
И оттого поэтов мало.
На лбу я ощущаю мету.
Но лучше б так не раздевалась

Словами жалящими. Осы
Жужжат , из тлена время в стаи
Собрав в небытии. Философ
Теперь я . Так они считают,
Терзая. Нет нигде ответов.-

Я мученик? -Молчит минута.
Вся жизнь моя, выходит, - брутто?
А эти строки кровью- нетто?

Кто там во тьме?- Мой Бог? Мой зритель
Уже бредёт ко мне на пламя
Стиха? Я ученик... учитель...
Ни страха, ни стыда меж нами.