Нематоды

Девять месяцев, сорок дней.
Кто-то снова танцует вальсы.
Только мысли лишь все о ней:
Не печалься, мол, не печалься,

Даже этот порок уйдёт,
Дни заменятся на сезоны.
Девять месяцев, сорок йёт
Насыщалась земля озоном.

Мысли – пепел, секунды – ночь,
Я считаю, впадая в кому.
Закатаюсь петлёй и в скотч,
Рядом образ её знакомый.

Тридцать лет за плечами груз,
Тянет облаком, шепчет правду.
Отчего я ещё томлюсь
И играю с судьбою в нарды?

А на утро опять светло,
Она рядом, я знаю, бродит.
Раздвигает чужой полог,
Сообщением нематоды.

Сорок месяцев, девять дней.
Вот и вышел порог удачи.
Она – смерть не моих огней!
Так зачем же по ним я плачу?