Зря?

25 января 2017.

Я – не остров в Адриатике,
а какой-то скр в углу.
По законам математики
в шар готов вонзить иглу.

Тихо стыну в одиночестве
в окружении толпы.
И недужные пророчества,
и пророки их – слепЫ.

Для красавиц я – чудовище.
Для пАЕтов – сволочь я.
Вся поэзия – сокровище…
Объяснять не буду, чья.

На иголке шар мой вертится;
континенты и моря.
Сколько истоптал я берцами…
И выходит: это – зря?!