P.s.

Для тебя и для меня, для нас с тобой,
для непрошеных, нечаянных, не взрослых,
лопухов слоновьи уши, зверобой
зыркнет жёлтым: «ходят тут», а возле
спит цикория наивная душа,
мать-и-мачехи суконце на ватине…
Всё для нас! Судьбу карандаша
накукует птичка пёстрая осине…
Это было, этим полнятся века.
Мы ещё, родной, нарубим и напилим
самокруток, самолётиков… Стихам
придадим, смеясь, не пафоса, а пыли
из запасников сиятельных канав.
В низину растём - тугие рвутся сети.
Грудью бьётся время в щит окна,
глядь, а мы уже не взрослые, мы - дети.