Поэту

Я не поэт,
Что за бред?!
Я скорее писатель.
Ведь
Во мне нет тех побед
Над тягой сказать. Тем
Нетронутых след слишком свеж.
Мне бы их обуздать,
Но не ради потех, дабы брешь
Заполнить, не сдав.

Ну а те, кто потел, совсем
Не против признания,
В смятении осев от бесед
Откровения, буквально,
В миг осиротев в суете
Беспринципности, тайно
Ищут в себе этот грех,
Надрываясь ментально.

Я б подстать им робел,
Но зачем притворяться?
Банально.
Мне осточертел гонор тех,
Кто поэтом назваться
Так яро хотел, но меж тем,
Чувства лишь номинально,
Кому просто лететь, без помех,
По ветру вербально.

Если крик так зудит,
Что нет сил
Терпеть истязания,
Твой лик ободрит кофеин
В грязной рифме
Признания.

Найдя живых среди льдин,
Получше узнай ты,
Что пришлось им пройти.
Может, тяга пускать дым
Ослабнет, и стиль
Уступит сознанию.
А ступор лишь сдавит
Меж таланта пластин.