Тридцать Лет

10 октября 2017.



А когда я вернусь?..
А. А. Галич

Неистовым пожаром сердце жжёт.
Болит душа отчаянно. До крика.
Пошёл тому уж тридцать первый год,
как лёг в земле чужой писатель Вика.

Простите, так его не называл,
и близко никогда не знал его я,
но почему-то душу наповал
сразило строк отчаянье лихое.

Быть может, это только потому,
что в городе живу я, им воспетом,
и память битвы вижу наяву?
Но память где о н ё м? В помине нету!..

Нет улицы. Нет даже тупичка
с фамилией такой литературной...
Зато палачки имя на века
впечатано. Неужто, так культурней?

Лежит он под Парижем тридцать лет.
Нет Родины, чтоб на неё вернуться.
А так хотелось положить букет,
на миг к душе душою прикоснуться.

Вернётся ли когда-нибудь? Бог весть!
По улице Некрасова пройти мне
придётся ли? Но дух его и честь
пока со мной, с толпой не по пути мне.