Стихи в антологию литературы Хх1 века

МНЕ ЗНАКОМО КУКОЛЬНОЕ НЕБО

СТИХИ В АНТОЛОГИЮ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА

. . .

Мне знакомо
кукольное небо
и на нем
игрушечное солнце
как цветок
который кто-то добрый
на пиджак свой синий
нацепил
мне приятна
плюшевая радость
пусть она
погладит мою душу
так как гладят
маленькие дети
серого обычного кота
и пускай
придуманные люди
с нежными
бумажными цветами
меня снова
встретят на вокзале
на котором
я и не бывал.

. . .

Я в черном шкафу
буду вечно хранить
эти черные мысли
достану их ночью
и буду гадать
по их болью
исчерченным лицам
о будущем
прошлом
о том что случилось
когда-то
потом повторится
как буря
как дождь
или снег
а утром
не сможет никто
догадаться
что я чернокнижник
совсем
не простой человек.




. . .

. . .
Клок синего неба
кто-то бережно вырвал с утра
за распахнутым настежь окном
и нарезал лучи
ослепительно яркого солнца
на старом столе
и стало светлее
просто жить
как и птицы живут
на земле
вот они уже снова
запели
и часы на стене
так спокойно идут
каблуками стуча в тишине
будто знают куда
и когда-то вернутся обратно.


. . .
Хочешь
отдам тебе лес
очень темный
но там хорошо
и приятно и страшно
все сразу
хочешь
отдам тебе поле
уж там
место есть
где тебе разгуляться
а хочешь
оставлю и реку
где ты можешь
и плыть и тонуть
на свой выбор
тебе нравится небо
конечно оно голубое
но в нем нет ничего
и стремительно падать
с него
очень страшно.

. . .

Ты как кукла
с большими глазами
та которую
девочка нежно уносит
в кроватку
где она будет спать
и по прежнему
видеть свой кукольный сон
из обычных
и старых чудес
они снова
с тобой происходят
превращая тебя
то в пылинку
то в чудесный цветок
то в несчастную каплю воды
неизменно летящую вниз
на холодную землю
то в красивую бабочку
на одинокой поляне
в лесу
над которой
так важно
плывут облака.

. . .


Вся улица счастья
в цветах
а на улице боли
дома без дверей
и без окон
и в квартале любви
удивительно сладко поют
но ведь ты-то живешь
здесь на крыше
единственной башни покоя
а отсюда увы
далеко до земли.


. . .


Это остров любви
и ночами он полон
и стонов и вздохов
как кувшин
переполненный нежной водой
ее плеск доходил
и до синего неба
превращался
в замерзшие слезы
седых облаков
и они уплывали
над островов этим
на край
нашей старой земли
унося с собой
словно во льду
поцелуи и ласки.


. . .

Как все это
было давно
и странно
таким и осталось
и тени
качаются те же
и руки
все так же нежны
и ночь
так походит на чудо
которое там
за окном
где звезды
грустят как и раньше
и мрачное облако
снова
закроет луну
до рассвета
чтоб нас наказать
за любовь.


. . .


А истина
как дикий зверь
она кусается
и часто
очень злая
намордник на нее
надеть
не удается никогда
но кто-то
все же водит
ее на поводке
по жизни
и смеется
когда прохожие
шарахаются прочь.

. . .

Все поклоняются
солнцу
а я - тишине
мне она заменяет
всю жизнь
ей кончается все
что когда-нибудь было
и будет
и на ней
платье вечности
с множеством звезд
я люблю ее очень
за то
что она молчалива
и не верит
в пустые слова.





. . .

День -
это вымысел
реальна только ночь
она на самом деле
существует
не только здесь
на маленькой земле
но в космосе
а он стремится
в вечность
как птицы
в небо
и деревья
к солнцу
как все
к тому
что больше
их самих.


. . .


Душа сегодня
на замке амбарном
сорвешь его
и пряный запах жизни
опять возьмется
голову кружить
и сеновал
где ночь совсем нагая
тебя обнимет
и уносит к счастью
и скажет тихо
что еще не утро
а время грез
на маленькой земле
и пусть она
как голова кружится
и вместе с ней
кружится сонм влюбленных
и звезды им
помогут ворожить.

. . .


Яичница из солнца
на тарелке неба
давно уже лежит
над головой
съедят ее
когда-то
злые тучи
но пока
их ветер отогнал
овечьим стадом
за горизонт
и лег
опять в траву
ее шевелит
и играет в счастье
похожее
на сытого кота.


. . .

Жил сказочник
на свете
очень добрый
он все придумывал
любовь надежду
счастье
и всем дарил
красивые цветы
но вот однажды
он заснул
и не проснулся
и в мире
стало пусто
и темно.

. . .


Ты распахнешь всю душу
как пальто
в хороший теплый день
случайным людям -
пусть смотрят
ничего смешного нет
душа душой
такая как и раньше
ты с ней живешь
и принимаешь мир
все так же просто
без запятых
качая головой
как маятник качает свою гирю
такую же тяжелую как жизнь.






. . .

Не полезно чтобы круглый год
громко стучало сердце
оно может пробить
панцирь груди изнутри
упасть на асфальт и разбиться
покатившись кровавой монетой
в люк сточных вод
потому мы и любим
пушистые мягкие кресла
долгими вечерами -
прологами скучных ночей
в которых черпаем как воду
тоску из колодца
большущими ведрами
серой и будничной прозы.


. . .


Сырое крошево вздрагивающих от ветра чувств
и нежный осколок теплого лета
умирающего на морщинистом лице озера
дряблая кожа которого пропитана серым небом:
это блюдо прилежно подается на ужин памятью
среди пустоши скучной зимы
пальцами холода гладящей душу ночами.



. . .

Живя пунктирно вы ближе
к скромной графике бытия
небрежной и мягкой чуждой крика
вы уже не хотите заорать песню облезлым вечером
и все реже распахиваете объятия
похожие на ваше расстегнутое пальто
не меняющееся годами
как лицо руки число дней в году
и расход слов в течение суток
условно равный на языке унылого быта
расходу воды во время мытья
и чувств за сеанс любви…

живя небрежным пунктиром
напоминающим прерывающейся прочерк
на лбу ненадежного бога
вы не вытаптываете вертлявых тропинок
вдоль низкого берега судьбы
и становитесь проще честнее и даже светлее
как рассвет у ног юной осени
тогда
и рождается тихо свобода -
лучшее в этой жизни
полной уличного грохота и шума.
. . .


Я положил в карман свою весну
захлопнул дверь
и вышел
с одиночеством подмышкой
на серую обочину мечты
где камни пыль
и выжженное лето
образовали скуку
на которой
только и держится
мой ежедневный быт
в нем книги
перемешаны с словами
и носовой платок
оставлен богом
для старой и обиженной души
чтобы она всегда могла поплакать
когда ее
как в поезде
толкнут
рассерженные жизнью пассажиры
в нагретом тесном тамбуре судьбы.


. . .

Вот та темная комната
в ней проживает душа
вот и дверь
а за нею кровать
у стены
стул и стол
на котором
знакомая лампа
горит постоянно
только нет никого
ведь душа не видна
мы о ней узнаем
лишь по тягостным вздохам.


. . .


Ты ждешь эту любовь
так как ждут почтальона
от бога
которого нет
позабудь про нее
и пусть солнце
тебе освещает
всю душу
как оно освещает
поляну с цветами
облака
и таинственных птиц одиночества
улетающих вдаль
над твоей головой.








. . .

Пора мне
в другие миры
и я снова
возьму с собой солнце
которое просто
повешу в прихожей
цветы пусть цветут
на полу
а деревья растут
у кровати
и птицы на них
будут петь по утрам
часы снова станут
указывать время
на голой стене
и под ними
я буду хранить
свою нежность
любовь и надежду
в заветной шкатулке
которую с неба
у бога
возьму напрокат.



. . .

Света меньше
чем тьмы
и ведь есть
скорость света
а скорости тьмы
вовсе нет
или мы ее
просто не знаем
она больше наверно
чем жизнь
и поэтому как бы
ее не бывает
в этом мире
где мы родились
и умрем.