Мир становится частью меня самого Подборка стихов 55

МИР СТАНОВИТСЯ ЧАСТЬЮ МЕНЯ САМОГО

ПОДБОРКА 55



. . .

Мир становится
частью меня самого
сердце бьется
луной в ночном небе
и дышит любовью
и уходит волнами на море
душа
в неизвестные страны
и плывут по тому
необъятному морю
кораблями в тумане
надежда и вера
и медленно тают вдали
и земля под ногами
опять остается
единственной правдой
этой жизни
какой бы она ни была
и растут на земле той
цветы голубые
как раньше
когда я собирал их
во сне
в своем старом саду.





. . .

И заветное счастье
придет к тебе утром
словно юная девушка
в белой косынке
как веселое солнце
в вязанке
счастливых лучей
как ребенок
который принес
в своей новой
красивой коробке
одни поцелуи
и как старый волшебник
который узнал
где теперь ты живешь
и подарит тебе
свои прежние крылья
на которых когда-то
ночами летал
на луну.






. . .


Я опять становлюсь
молчаливым
ну что скажешь
забытому
зимнему дню
с лежащему рядом
холодному
белому снегу
одинокой
совсем невеселой
луне
и сияющим
глупеньким звездам
они словно дети
на небе
о чем-то смеются
и не знают
что в мире
и нечего больше
сказать.






. . .

Попасть бы
в снежный мир
среди весны
и поиграть в снежки
с восторгом
на морозе
ну а потом
опять легко вернуться
к подснежникам
ручьям
и пенью птиц
и хорошо
в пустыне вдруг услышать
шум прибоя
и окунуться в волны
синие
среди песков
и девушку
нежданно встретить
молодую
среди старушек древних
во дворе
обнять ее
и пригласить на танцы
которые всегда идут
ночами
с тех пор
как вырос сад
на пустыре
и в нем играет
сказочный оркестр
под управлением
восторженной любви.






. . .

Я до следующей
снежной зимы
буду жить
в этом темном лесу
снег растает
и я с ним уйду
в подземелье
а потом появлюсь
среди осени желтой
как тень
и пройду по ее
опустевшим тропинкам
и когда первый снег
словно белого призрака
мертвой ладонью
накроет всю землю
я пройду по ней
молча
от края до края
и оставлю глубокие
полные боли замерзшей
следы.



. . .

Ты зимой
в снегу
сажал цветы
и они все время
вырастали
на морозе лютом
под луной
в море ты
пешком ходил
обычно
по утрам как в поле
среди трав
в небе плавал
вместе с облаками
и был легче их
и видел бога
в синей синей
чудной вышине
а в любви земной
остался юным
словно в первый раз
любил девчонку
и таких
нигде еще не видел
и не встретишь
больше никогда.


. . .

Ты становишься легким
как будто
проникают под кожу
пушинки
и они
над землей поднимают тебя
и ты вновь
улетаешь в придуманный мир
и опять обнимаешь
как девушек юных
свои новые грезы
всю долгую ночь.











. . .

Я неподвижен
но ведь я лечу
и головой касаюсь
облаков
и вот до звезд
дотронулся руками
таких горячих
милых и простых
а вот я опускаюсь
на луну
на парашюте счастья
и мечтаю
о том что все мое
теперь на свете
что было
есть
и будет в нем
всегда.








. .



. . .

В старом темном дворце
на стене тосковала
картина любви
где Амур посылал
свои стрелы
в совсем беззащитных людей
пролетая
на маленьких крыльях
над миром
и громко смеялся
а в заброшенном парке
задумчиво
молча стояла
скульптура покоя
и вздыхала
и вздохи легко застывали
в тумане
и плыли куда-то
как простынки
которые осень
забыла убрать
за собой
и всегда одинокие ангелы
в небе кружились
высоком
и наверное очень хотели
стать людьми
и кого-нибудь
долго и сладко любить.








. . .

Вы видеть жизнь
могли
и милой девочкой
и сгорбленной старушкой
и птицей в облаках
и травами шумящими
в полях
и нежной
упоительной любовью
и горестной усталостью
от мира
когда и звезды
падают с небес
и утром
разбиваются о землю
и рассыпаются
на капельки росы
прозрачные
и кажется живые
дрожащие на листьях
и траве
от страха жить
одним
на белом свете
таком огромном
и таком чужом.





. . .
Вот ты живешь
все так же
как и раньше
но кажешься себе
таким счастливым
и душу ты украсил
словно елку
гирлянды лампочек
повесил на нее
да и играешь в праздник
как ребенок
а праздника и нет
на самом деле
все та же за окном
зима
и люди в ней
такие же унылые
простые
как комья черной
слипшейся земли
на снежном поле
как будто его кто-то
распахал
и вот разбросаны теперь
они повсюду
тут и там
и может быть





. . .

Какая белая душа
как белый лист бумаги
на котором
никто не написал
холодных черных слов
быть может не успел
а вдруг не захотел
или чернила кончились
пришлось смириться
с тем что осталась белой
та душа
и чем-то мне она
напоминает простыню
которых накрывают мертвых
на рассвете
увидев что они
скончались в эту ночь.




. . .
А время так походит
на простую тень
за согнутой спиной
и к вечеру
она становится длиннее
вечер жизни
весь состоит из времени
оно
бежит сквозь пальцы
так вода
из ручейка вселенной
льется в вечность
похожую на озеро
в котором
как рыбы
боги плавают
и люди
умершие уже
давным давно









. . .

Ты маленький
нежный цветок
а я мимо иду в сапогах
и боюсь на тебя
наступить
и хочу над тобой
наклониться
посмотреть на твои
лепестки голубые
и чуть чуть
очень нежно обнять
а потом
я один просыпаюсь
опять на кровати
зажигаю ночную
печальную лампу
и долго не сплю
и все думаю
что же за сон
про цветок
что он значит
может все таки
он про любовь
ту которой
никак не могу повстречать
в этом темном лесу
где я кажется
вновь заблудился.





. . .

Он скомкал душу
как листок бумаги
жил второпях
и забывал спросить
зачем на небе звезды
по ночам
что значат эти листья
на деревьях
шумящие так радостно
пока
не оборвет их ветер
и не бросит
нам под ноги
как будто пятаки
из желтого металла
с цифрой пять
той самой
что мы в детстве получали
за правильный ответ
откуда жизнь
и где ее начало
и почему у жизни есть конец
который впрочем
ничего не значит
если о нем
не думать никогда.





. . .

Он обеспечен долгой жизнью
как зимовщик
надолго обеспечен сухарями
и каждый день разглядывает снова
полярное сиянье над собой
как будто он художник
и все небо
нарисовал когда-то чтоб отвлечься
от одиночества
в котором слышно как он дышит
и как скрипят его шаги
вокруг избушки
где он один
как бог
создавший мир
чтобы себя же в нем похоронить.