Стихи в "русский журнал"

СЕРЕБРЯНОЕ УТРО

СТИХИ В «РУССКИЙ ЖУРНАЛ»


. . .

Серебряное утро
все в снегу
как будто свет
и появился из под снега
и белой краской
мажет небо и дома
и спины озабоченных прохожих
и черные деревья и кусты
и в кулачок смеется
почему-то
такой обласканный зимою
белый свет
как мальчик маленький
в овчинном полушубке
стоящий в нашем
маленьком дворе
в покорном
ожидании весны.






. . .

И что я думаю
об этом мире?
что в нем
на самом деле
хорошо
всего хватает -
девушек цветов
зеленых листьев
неба голубого
дорог нехоженых
и городов счастливых
хотя они мне
даже ни к чему
я остаюсь всегда
в своем саду
как будто он
стал вечен почему-то
в нем бабочки
из вечности порхают
и птицы вечные
так сладостно поют
а больше
и не надо ничего
бескрайнего
как пропасть
океана
и неба в золоте
далеких звезд
и той любви
которой нет на свете.






. . .

Вот сколько хочется
любви
столько ее и есть
она сама приходит
ранним утром
и так же сами по себе
растут цветы
на сказочной
лесной поляне
где их больше
чем в огромном мире
холодном и пустом
где ветер дует
постоянно
и все дороги
идут упрямо
в неизвестность
туда где ничего уже
и нет
а на поляне этой
море света
и девушки танцуют
молодые
и первые весенние цветы
цветут так сладко
среди поцелуев
что до безумия
их хочется любить.





. . .

И снова осень
лежит среди опавших листьев
в ногах у холодов
в обнимку с тишиной
на простыне тумана
так бывает
нищий
все ждет кивка судьбы
и безнадежно ищет
свой вожделенный пухлый кошелек
на площади пустой
среди пустого сора
оставшегося от пустых торжеств







. . .

Напудренная духовность
говорящая тонкими полунамеками
робкая и стыдливая
ласковый шепот нравственности
притаившейся в темном углу
и философический полумрак
строгий как фрак
но украшенный бантом кокетства
спасающим гордую душу поэта
от смеха.








. . .

Пугливое чувство
застывшее словно птица на ветке
витиеватая мысль
повторяющая вышивку персидского ковра
восторженная статуэтка
простирающая руки к пухлому абажуру
и наконец
блестящий талисман дверной ручки
понимающе щелкающий
впуская в заветный аквариум потустороннего мира
где гибкие чертенята
артистически корчатся
в сказочном танце годами.









ОН

Покрылся тиной
затянулся мраком
и стал самим собой
недобрым вороватым
уставившим поблекшие глаза
на новый мир
дряхлея
вытирая мятой
салфеткой рот
и изредка шипя
осевшим голосом какие-то угрозы
которые бегут по подворотням
как крысы тихо

он существовал
фигуру короля держа в кармане
а королеву норовя схватить
за талию и ниже
сатанея
и тяжело прерывисто дыша.






. .

Снег на улице
клочьями ваты остался
повсюду
и небо
как застиранная простыня
над твоей головой
только не видно веревки
на которой оно висит
но скоро
станет темно
и выпрыгнет бодро
на сцену
как клоун
луна среди туч
и нам будет смешнее
жить на свете
среди желтых больших фонарей
загоревшихся окон
и темных подъездов
где таятся все те
кто нас запросто
может с собой унести
в темноту.






. . .

У всего есть конец
только небо
придумано просто затем
чтоб его не иметь
ведь оно бесконечно
как все о чем мы
ничего и не знаем
как время
которого может и нет
как эти шаги
по окраине жизни
где звезды
растут как цветы
и их можно сорвать
и домой принести
и смотреть
как они будут
в комнате нашей цвести
и кружиться.






. . .

Убогая юность
бедная как крепостная девушка
она давно умерла
и не стоит
вспоминать ее слишком часто
лучше разматывать дальше
клубок радостей жизни
как поступают мудрые старушки
вяжущие теплые носки
своим розовощеким внукам
хорошо зная
что им принадлежит будущее
когда-нибудь станущее
самоуверенным настоящим
зарабарывающим большие деньги
на которые можно купить
большие удовольствия
или пустую квартиру
а можно
уехать совсем далеко
где жарко когда у нас холодно
где холодно когда у нас жарко
и где незнакомые люди
говорят говорят говорят
на своем непонятном для нас языке.






. . .

Вы заходите в душу живую
как будто в чулан
и в ней память
сложила мечты
как консервы
на полках
из светлого чувства
и гирлянды сушеных желаний
висят по углам
и качается лампочка счастья
под старой продавленной крышей
но ведь вам хорошо
знать что это же ваша душа
ее можно закрыть на замок
и уйти прохлаждаться
и она будет ждать вас
как брошенный дом
и тихонько
скрипя на ветру
разрушаться.








. . .

От чувств паутиной висящих по темным углам
и налипших на пыльные окна
бывает так душно
что их хочется просто смахнуть со стола
своей жизни
как крошки чужого обеда
и стаканом холодной воды
самому опрокинуться в горло горячих желаний
чтобы там и остаться
как лава
кипящей на протвени жизни души.


. . .

Устал писать
что ночь опять темна
и я люблю луну
такую нежную
такую молодую
на самом деле
я ее не вижу
вот эту самую
волшебницу луну
она бывает редко
и за шторой
глядеть ночами
в темное окно
неинтересно
штора много лучше
чем эта черная
квадратная дыра
и день конечно
много лучше ночи
днем что-то можно
все же рассмотреть
а тут – огни огни
и ничего не видно
как будто бог
зачем-то мазал
черной краской
весь мир вокруг
и приговаривал
«вот я вам за грехи
за те за эти
и за все на свете
такую черную
устрою ночь….»
как сказочный колодец
но без дна
к нему все черти
будут приходить
напиться
и будут ведрами
черпать вот эту
воду ночи
и пить и пить
до самого утра.








. . .

Как хорошо
к тебе не возвращаться
забыть что ты
на свете где-то есть
и думать что ты
очень некрасива
как репейник
крапива жгучая
или чертополох
что я тебя любил
такую злую
ты мне была
как в наказание дана
за разные мои грехи
быть может
хоть за то
что сладкое люблю
или за то
что я не сплю ночами
или за то
что много говорил
о сказочной любви -
поговорил
и будет тебе сказка
да только вероятно
без любви
а с муками для грешников
и с адом
в котором черти
варят их в котлах
как пойманную рыбу
варят рыбаки.






. . .

Давай будем жить
так как будто
и не было счастья
а всегда была в жизни
одна только
темная ночь
и бродили в ней
души умерших
и мечтали
к кому-то прийти
вот приходят к тебе
и без стука
говорят о своей
бесприютной судьбе
что приходится им
бесконечно скитаться по миру
и искать в нем
пропавшего бога
чтоб отвел их
в обещанный рай.




. . .

И зачем у души
есть широкие крылья
а вот ног у нее
почему-то и нет
все летает
а так бы ходила
по миру как странник
с котомкой
и искала бы
чудный источник
с живою водой
от нее возвращается
нежная юность
расцветают цветы
и все птицы
так сладко поют
и зимой
наступает весна
и из снега
родятся подснежники
вновь
с лепестками из счастья
и о чьей-то
волшебной любви
тихим голосом
нам говорят.







. . .

Окружающий мир
как распутная девка
по всеми подряд
провожает закат
и проводит
все темные ночи
и встречает рассвет
без стыда
и готов позабыть
тех кого он
когда-то любил
и готов полюбить
тех кого
никогда и не видел.






. . .

Так тяжело ходить
как будто на ногах
вериги
и думать тяжело
как будто мысли
валунами стали
и надо их передвигать
руками по песку
и нелегко любить
мешают крылья
так трудно не взлететь
в пустое небо
а попросту
остаться на земле
обнять любимую
и делать то
что делают на свете
с тех пор когда
мир богом сотворен.