Я стихов не пишу...

Я стихов не пишу… а безделицы эти –
просто слёзы, крупицы, подобие манны…
Что, товарищ, Вы мне ответите?
Что, как минимум, это странно?
Пусть. Так. Я спорить не стану…

Из распухшей своей головы
их выкорчёвываю ночами.
Полноте. Вы безусловно правы́
или пра́вы… А я запиваю их чаем…
Холодным. Прокисшим. Без сахара.
Давясь сигарет свечами…
Отличное лекарство от страха и…
боли. Я вам отвечаю!

Здесь ты ощущаешь азарт -
беспокойство особого рода,
с террикона пустой породы
вымывая один карат.
И когда из подкорки черти-
слова вылезают нестройно…
Одни – недостойны смерти,
другие идут на бойню
и, корчась, из-под пера
слагаясь в корявые строки,
в сумбурном и грязном потоке
итог выдают на гора…
Пора… Полшестого утра…
А рифмы «тум-тум»… «там-там» –
пергамент на тонких пяльцах…
Шептаться устали пальцы
и прикасаться к словам…

Что? Я вас пугаю? Не надо
краплёной жалости вашей,
слегка приправленной ядом…
Я павший. Писавший
когда-то сладкие сопли –
подобие недостихов…
Я выгрыз их с кровью под вопли
любителей стройных основ,
рядивших фантом короля
в чудесное голое платье…
Хотите ли пользы для…
немножечко боли?
«НАТЕ!»