Сирота

Глава тринадцатая

Сиротский дом

Открылись ворота приюта, и повозка, полозьями скрипя, въехала во двор. В санях сидели, как малые птенцы, детишки один другого мала. Возница побарабанил в ставни, ожидая приёмщицу. Сторож пояснил, что она, наверное, ещё спит, так как вчера было много приёма, голов двадцать навезли со всей округи.
- А что это так много?
-Так из деревни Колбаши многих молодых отцов и матерей погнали на работу в дальние стороны: кого в Сибирь, кого в тундру, кого ещё куда, может, и к якутам на поселение, подбивая усы в губы, рассказывал возница. Так это ещё, куда ни шло. Молодые ещё выдюжат. Так нет и старых туда же.
- За что же их так, батюшка?
-Поговаривают, и всё шёпотом, чтобы ненароком никто не услышал, дескать, богатеями заделались. Это ещё что? Попа Парфения арестовали, матушка, со своей ребятнёй вроде осталась на улице неприкаянная.
-А что уж и до священников добрались, молясь, снова спросил сторож. Да вот те дела! Чем не угодил священник? Может, богатый был?
-Да нет! Нет у него никакого богатства, акромя его выводка, детей то бишь. Да и почём мне знать? Они ведь скрытно жили. Только на службе и видели прихожане батюшку Парфения. Говорили деревенские, что монашки по домашнему хозяйству помогали, да иноки наведывались.
- Может быть, боялся он чего-нибудь или кого-нибудь?- Махая метлой совсем без надобности, так как всё равно валил снег, вновь поинтересовался сторож.
- Бог их ведает этих учёных священников. Так он совсем был неизвестный в округе, так ещё и нелюдимый. Будет нам с тобой базарить. Буди приёмщицу! Видишь, уже головёнки торчат, в тепло просятся, поди, замёрзли. Случись, что с ними мне за них ответ держать. Как бы и самому быть не угнанному. Сурово стало, сурово, батюшка. Времена лихие. Куда голову не поверни, всюду плач, слёзы материнские. Женщина-мать ведь она больше слезами говорит, как радиопродуктор на столбе вещает. Только веры этому сарафанному радио давно уже никакой нет. Сначала о революции говорил, дабы народ власть взял.
-Ай, что народ? Бери больше, кидай дальше. Докинешь до счастья, так докинешь, а не докинешь - пеняй на свою головушку, которую покрыть-то нечем от этих «счастий» и несчастий. Того и гляди, шандарахнут по башке твоей – мало не покажется! У нас тоже вон висит, смотри за ёлкой, громкоговоритель. Как с утра начинает, так до самой ночи. Слова, как дробь из пулемёта, сыплются и сыплются, и всё о добре бают. А простому смертному через это самое добро – одно враньё и вылезает. Как подумаешь, даже и не знаешь, то ли смеяться, или плакать. Один клин, не подняться с колен простому смертному. И сторож из всей мочи, как струя воды со скалы, стал махать и махать метлой ещё сильнее, то ли от злобы, то ли от обиды.

Продолжение...