Осенний призрак

10 февраля 2019.

Словно медью раскалённой,
полыхают листья клёнов.
Осень вывесила стяги,
будто снова Первомай.
Вдохновеньем окрылённый
я - весёлый и блюблённый -
строки предаю бумаге
под прощальный птичий грай.

Я люблю т а к у ю осень.
Ветер золото уносит.
Дворники полны печали
в кучи золото гребут.
Сердце новых строчек просит,
но вопросом на вопросе
хитрый призрак зубы скалит,
возникая там и тут.

Чуть заметный, еле видный
он с усмешкою ехидной
то бормочет еле слышно,
то отчаянно кричит.
И от этого мне стыдно,
неприятно и обидно,
что с таким "букетом" пышным
я почти не знаменит.

Смесь из бреда и фантазий,
будто кто-то взял и - сглазил.
Это - первая попытка,
и другим уже не быть.
Не дадут ни в коем разе
наши князи, что из грязи...
И такая это пытка;
зная это, просто жить.