Не он...

19 июня 2019.

Куда б ни шёл: осенним садом,
ночным проспектом, полем ржи,
он - незаметен. Но он - рядом.
И рядом он, пока я жив.

И сыплет вдохновенным вздором
в любой компании. При том
ничьим он недоступен взорам,
как листья на кусте пустом.

Он гениальное творенье
упрямо тщится сочинить
и для того от тени к тени
стиха протягивает нить.

Он много знает. Но без толку.
И сыплет он горохом слов.
И кормит, словно ноги - волка,
его безумная любовь.

Кто слов любовных адресатка?
Задачка не простым умам...
За раз не менее десятка
готов обхаживать он дам.

Им комплименты, мадригалы,
сонеты, прочий страстный вздор
исправно сыплет этот малый -
такой заправский ухажёр.

И все его считают мною,
хотя по сути всё - не так,
ведь я и сам чего-то стою,
пусть не такой, как он, чудак.

Ну, что ж, бывает... Но однажды
вдруг сдвиг произойдёт времён,
тогда понять сумеет каждый,
что я - не он.