Из Арканарского Цикла

4 сентября 2019.



Ох, уж этот бла-ародный дон;
на топор мой лезет со шпажонкой.
Вдарю пару раз, под тихий звон
распростится с нею. И с душонкой.

Он, наверно, ушлый книгочей;
что-то там себе под нос бормочет.
А топор мой - круче всех мечей
и острее бритвы он наточен.

Резкий взмах, и вот слетел плюмаж
прямо ему под ноги со шляпы...
Лучше, дон, возьмись за карандаш,
или что-то пёрышком царапай.

Шаг вперёд. Ещё один вперёд.
Что? Дрожишь в испуге, бла-ародный?
Мой топор в капусту посечёт
так легко, играючи, свободно.

Это что за воробьиный скок?
Донне танцевать так надо страстно...
Но у горла моего клинок
в близости застыл весьма опасной.

Да, такое может сделать о н;
говорили мне не зря ребята...
Извиняюсь, благородный дон;
в темноте я не признал Румату.