То, что люблю

Иногда, стихи свои прочтя,
Я не узнаю родной свой почерк
Будто бы придумал все не я,
А чужак какой-то тёмной ночью.

И уже не помню слов и фраз,
Образов, что некогда так часто
Приходили с Музой, и не раз,
Мне в моменты счастья и несчастья.

Кажется, что то писал не я,
Что писал какой-нибудь влюбленный -
Сам себе Иуда и Судья -
Жаждой сотворения окрыленный.

Может быть, когда-то я пойму,
Сколько было прожито обличий.
Почему из всех личин одну
Выбрал и зажег в себе, как спичку.

Может быть, что я перегорю,
Потеряю облик человечий,
Сохранив лишь то, что так люблю:
Лист бумаги, ручку, мысли, вечер....

Лишь они помогут мне восстать,
Фениксом из пепла возродиться,
Жизнь свою на стих переписать,
Да не зря прожить свои страницы...