Язык.

Где муза добрая моя?
Не часто ты ко мне приходишь.
И чувство, что поэт не я.
А ты моей рукою водишь.

Как странно, будто ангел надо мной.
Старательно строку выводит.
А я лишь как ремесленник простой.
Другого примененья не находит.

Все там на небе, стоит нам лишь записать.
Друзья, не наши эти сочиненья.
Вы спорить будете, вы можете сказать.
Что я придумал это, глупые сомненья.

А рифма ищет нужные слова.
И говорит одна строка с другою.
И нет здесь никакого баловства.
Язык наш говорит, общается с собою.

В нем чистый разум, мы лишь суть проводники.
Он нам доверился немного.
Не хочется ему перечить наперегонки.
Он нас обгонит и осудит строго.