Спасибо тебе, одиночество,
ведь ты помогаешь писать...
Не верю в дрянные пророчества
и совесть, как память чиста.
На небо смотрю синеокое,
вдыхаю весны аромат...
Как всё увязать мне со строками,
что рвутся совсем невпопад?
Есть в редкой души обнажённости
какая-то всё же печаль...
И, что-то в любви нерешённое
зовёт в бесконечную даль.
Не требует жизнь благодарности
и время течёт в никуда...
Лишь зори росистые данностью
и влажный туман по утрам.
Спасибо тебе, одиночество,
что ты помогаешь писать...
И всё оживает росточками
на чистой полянке листа.
2020 г.
|
