До Боли Надоевшее...

Кому молимся, глядя в глубину иконы,
Неведомому лицу и прямо ему в глаза?
Не ведая кто он и что он сделал такого,
Раз ему сами присвоили ранг мудреца?

И ни одно его пророчество не сбылось,
Хотя от них надломилась схема жизни.
И знаем, что у него ничего не срослось,
Все, что вышло, надо предать анафеме…

И все его мысли, творение наших умов,
Которые мягки и похожи на пластилин.
И всякий, из своего мрака, на все готов,
Думая так, что он есть и раб и господин…

Но живем в обмане, ложью мир поправ,
И верим любому, у кого язык подвешен.
Навесив шоры нам на глаза, он не прав,
Хотя бы в том, что его конец предрешен…

А крушение империи, это крах амбиций,
Но они, вскоре и на ее могиле прорастут.
И безумство снова упадет на лица наций,
И ее адепты вновь молитву свою запоют…

А мир завертится, как девица в хороводе,
И крутые религиозные обороты наберет.
Одно кружение и, почитай, конец погоде,
Ведь солнечный свет на землю не упадет…

21.07.20.

Наш мир - это только пустые возможности,
Кто для себя не урвал, то остался ни с чем.
И, от рождения, живя в тайной готовности,
Хотим сами понять, где этой жизни предел…