Вы...

10 ноября 2020.

Вы чаще удаляетесь от глаз.
И прячетесь. Да так, что вас не видно.
Прожить четыре месяца без вас –
всё это мне – поэту – так обидно.

И остаётся только представлять,
фантазию включив, как телевизор…
Конечно, может статься, что опять
зима устроит оттепель. Капризом.

И явитесь опять передо мной,
как Пушкина чудесное мгновенье.
Но видеть вас желал бы не зимой,
а летом: при тепле и птичьем пенье.

Что ж, остаётся, милые, страдать,
ведь плохо, если книга без обложки…
Зима – не вечна, и весна опять
освободит из заключенья ножки.