Рассыпанное пшено

В беспорядке слова с небес
Так и сыплют, куда хотят:
Сделал вор на мешке надрез,
А хозяева все храпят.

Запоздалый крик «Вора – бей!»
Ничего изменить не смог:
Это слово – не воробей,
И проходит сквозь потолок.

Ты другому кому солги –
Я-то знаю: нет кнопки «Off».
Даже шапочка из фольги
Не спасает нас от стихов.

Растерял их полночный тать,
Словно лунное серебро.
Остается лишь бормотать,
Из двух зол выбирать добро.

В подсознании – тетрис фраз…
Даже если в тартарары
Спустит мир все, как в унитаз –
Притягательней нет игры.

Все кладу я слова в ряды
На раствор – на повтор слогов,
Чтоб из глины да из руды
Возникали дома богов.

Боги смыслов бесплотны, но
Мы даем им слова, как плоть…
Так рассыпанное пшено
С голубями вернет Господь.