Из цикла К Лавинии

6 марта 2022.



Как ксилофон, звенит капель,
но так малы ручьёв потоки.
Как золотую канитель,
тяну я друг за другом строки.

Как мастерица по холсту,
в блокноте строки вышиваю…
Смуглянку вспоминаю ту,
а где она теперь? Не знаю.

Смешалось столько зим и лет.
Хороших дел. И дел не очень…
Но в памяти хранит поэт,
как карие глядели очи.

И поцелуя терпкий вкус,
и терпкий аромат сирени;
как прятал от людей нас куст…
Как, под его скрываясь сенью,

впервые ощутили страсть…
Но всё прошло. Всё миновало.
Всё, как писал пиита, пасть
угрюмой Вечности пожрала.