Безвинно пострадавшим в годы коммунистического террора.

Страницы ветхие мне тихо пальцы греют,
Ещё не до конца четьи-минеи
Исписаны.., ещё вращает круг,
Что между смертных временем зовут.
И те страницы, что безмолвно ждут,
Уже не греют, а лишь руки жгут.
Опять меня обдало кровью свежей,
Я вспоминаю время, где я не жил...
И те места, где позже я бродил,
Где сумасшедший век меня родил.
В задумчивости строчек междометья...
В тех точках кровоточит лихолетье,
И смерть глядит из жарких тех глазниц
Застенков, лазаретов и больниц.
Где жизнь катилась красным колесом,
Где блудный сын не узнан был отцом
В родной связи, и разорвав ту нить,
Которого он приходил убить.
Как восставал в руинах Третий Рим,
Не высказать,- как горько было им,
Кто шёл на плаху именем одним,
И иго это нёс как пилигрим.
Кто мирно жил и пули не искал,
Кто верил, кто надеялся, кто ждал.
Тем, кто учился до конца любить,
И чашу эту полностью испить...
И я ношу, и носишь это ты,
Учёбы той кровавые следы...
...В горсти моей лежит земная соль.
Способен я вобрать всю эту боль?
Собрав обломки давней той тщеты,
С той болью разговаривать на ты?
Где в вечности кричит мне всякий миг,
Собрать, прижавши к сердцу каждый лик...
И я открою путь уже иной,
Нездешний, незнакомый, неземной...
Он расцветал, как расцветает май...
Так обретали мученики рай.