Поэт

8, 14 октября 2022.

Каждый шаг, как босою ногой по стеклу.
В каждом слове кровавый души лоскуток.
Каждый стих, как прожектор, что светит во мглу.
Так он жил. И прожить по-другому не мог.

Так он жил. И была эта жизнь нелегка.
Сколько было на ней и преград, и препон.
Но останутся строки стихов на века.
И особенно те, где в строке каждой стон.

И особенно те, где в строке каждой боль
от начала строки растеклась до конца.
Ведь свинцовой стрелой, убивая любовь,
кучерявый малыш поражает сердца.

Кучерявый малыш золотою стрелой
точно в сердце ему попадал. И не раз.
Нарушая привычный уклад и покой,
поражали его в душу молнии глаз.

Поражали его, хоть и разных цветов.
Только разве всё дело в их цвете, n'est-ce pas?
ка страсти вполне заменяет любовь,
а любовь, как известно, обычно слепа.

А любовь, как известно, чарующий жар,
хоть слепа, безответна в том разницы нет…
И ниспосланный Богом, волшебный, тот дар –
каждый шаг, что в бессмертие сделал поэт.